Tradition

Elle reste là, bien plantée,
Solide comme un roc,
Les souliers dans la glaise,
Convaincue que jamais
Elle ne pourrait quitter
La terre de ses ancêtres ;
Et lorsqu'elle rencontre
Des gens venus d'ailleurs
Qu'elle ne connait pas bien,
Elle se méfie, bien sûr,
Elle qui est née ici,
Dans ce pays sans âge
Qu'ils ne peuvent comprendre,
Qu'ils ne peuvent aimer ;
Son histoire est inscrite
Dans le vieux cimetière
Où reposent ses aïeux ;
Elle n'en démordra pas,
Revivant ce passé
Qui lui semble héroïque,
Près de ses morts chéris
Et de leur drôle de musique.

Anne Brunelle