Le soleil rouge immobile
Brûle sa peau métisse,
Elle en a des frissons
Comme si une rude main
Se posait sur son cou
Et le serrait trop fort ;
Elle n'a pas de regrets,
À peine se souvient-elle
Qu'il avait de beaux yeux
Et un sourire d'archange ;
C'était un peu avant l'été,
La pluie giflait les vitres
Dans la petite gare
Où il l'avait séduite
En lui offrant un gin ;
Elle n'a rien oublié,
Ni l'hôtel trois étoiles,
Ni leur trop brève étreinte ;
Elle était apeurée
Comme un moineau fragile,
Qui trouverait son salut
Dans un cri de détresse ;
Elle n'avait pas rêvé,
Il lui avait fait mal,
Et paraissait content
De s'être ainsi comporté
Comme un être sans morale ;
Elle avait été bien folle
De croire en son discours,
On ne l'y reprendrait plus.
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J'écris (extraits)
J'écris par amour des mots
Et pour dire des mots d'amour,
J'écris souvent comme l'on crie
Quand on veut appeler au secours...
J'écris pour célébrer la beauté
De la nature toute puissante,
Et puis aussi celle des femmes,
J'écris pour mieux me souvenir...
J'écris pour celle que j'adore
Et qui connaît toute mon histoire...
J'écris pour ne plus être dupe,
J'écris pour ne pas mourir,
J'écris ma haine de la souffrance...
J'écris pour vous, mes chers amis,
Qui m'avez aidé à accepter la vie.
Bernard Lanza
