Elle ne sait pas,
Elle ne sait plus,
Plus que le vide
Dans son coeur,
Rien que du malheur ;
Quand elle se donne,
C'est sans amour,
Elle a presque honte
De son désir,
De son plaisir,
De ses soupirs ;
Mais elle a peur,
Tellement peur,
De rester seule,
Alors elle joue
À faire semblant,
Même si c'est fou
De passer le temps,
Sans sentiment,
À se leurrer
Ou à tricher ;
Elle se maîtrise,
Cache sa colère
Contre ce monde
Qui la malmène,
Qui la détruit
Et qui l'oublie ;
Elle a tant besoin
Qu'on la regarde,
Et qu'on l'écoute,
Ou qu'on lui parle ;
Bien sûr ils mentent,
Ils lui font croire
Qu'ils l'aiment un peu,
Qu'ils l'aiment vraiment,
Mais c'est du bluff,
Ce n'est qu'un songe,
Et cela la ronge ;
Les années défilent,
Elle perd le fil,
La nuit s'étend,
L'espoir s'en va,
Il n'y a plus rien,
Ni le mal ni le bien,
Rien que l'ennui,
Elle pleure, elle fuit
Tous ses soucis,
Elle ne sait pas,
Elle ne sait plus...
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J'écris (extraits)
J'écris par amour des mots
Et pour dire des mots d'amour,
J'écris souvent comme l'on crie
Quand on veut appeler au secours...
J'écris pour célébrer la beauté
De la nature toute puissante,
Et puis aussi celle des femmes,
J'écris pour mieux me souvenir...
J'écris pour celle que j'adore
Et qui connaît toute mon histoire...
J'écris pour ne plus être dupe,
J'écris pour ne pas mourir,
J'écris ma haine de la souffrance...
J'écris pour vous, mes chers amis,
Qui m'avez aidé à accepter la vie.
Bernard Lanza
