Sais-tu ce qu'est devenue
La fille de la Charlotte ?
Vois-tu de qui je te parle ?
C'est ça, la petite rouquine,
Celle qui faisait des ménages
Chez les friqués du bled ;
Oui, voilà, c'est bien d'elle
Que je te cause, c'est d'Estelle.
Une drôle de petite bonne femme,
Avec un p'tit air fripon ;
C'est que je la connais un peu,
Vu que je l'avais fréquentée,
Enfin, si l'on peut dire,
Et même qu'à cette époque-là,
Elle avait déjà de la pratique.
Tu me dis qu'elle s'est mariée ?
Et que son mec est de la haute,
Qu'il lui a fait trois marmots ?
Vingt dieux ! J'en reste coi ;
Elle s'en est bien sortie,
Je l'aurais crue tapinant
Ou encore mère maquerelle ;
Bon sang ! Elle a eu de la chance,
Remarque, tant mieux pour elle,
Pour ce que j'en ai à faire !
Mais moi, ça me fait tout drôle
De la savoir aussi bien casée,
Comme quoi, on peut se gourer.
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J'écris (extraits)
J'écris par amour des mots
Et pour dire des mots d'amour,
J'écris souvent comme l'on crie
Quand on veut appeler au secours...
J'écris pour célébrer la beauté
De la nature toute puissante,
Et puis aussi celle des femmes,
J'écris pour mieux me souvenir...
J'écris pour celle que j'adore
Et qui connaît toute mon histoire...
J'écris pour ne plus être dupe,
J'écris pour ne pas mourir,
J'écris ma haine de la souffrance...
J'écris pour vous, mes chers amis,
Qui m'avez aidé à accepter la vie.
Bernard Lanza
