Toutes ces lettres d'amour,
Dans des tiroirs secrets,
Nous racontent l'histoire
De nos passions oubliées.
Ces « Je t'aime » rabâchés,
Ces phrases si bien troussées,
Ces mots bellement tendres,
Ont-ils encore leur place ?
Et ces rires, et ces cris,
Qui donc veut les entendre ?
Tout ce qui était si pur
Redeviendra-t-il poussière ?
Ma chérie, ma princesse,
Mon petit coeur, ma déesse,
Et tous ces petits noms,
Qui les murmure encore ?
J'ai écrit mille lettres,
J'en ai reçu tout autant ;
Mais faut-il les relire
Quand c'est l'hiver qui vient ?