Elle croyait l'avoir aimé tendrement,
Parce qu'il était le plus doux des hommes,
Le plus sensible et le plus tolérant ;
Mais ne l'avait-elle pas aimé surtout
Parce qu'il la vénérait sans limite,
Lui qui n'était pas du tout un cynique ?
Auprès de lui, la vie était toujours belle,
Ils marchaient ensemble dans la rue,
En se tenant bien gentiment par la main,
Et les gens les trouvaient émouvants,
- Peut-être les enviaient-ils même un peu ?
Elle adorait quand ils faisaient l'amour,
Il la caressait de si étonnante façon
Qu'elle en frissonnait de la tête aux pieds
Et s'abandonnait au plus intense plaisir ;
Quand elle était triste, il savait la consoler,
Et cette sensation qu'elle avait de pouvoir,
Grâce à lui, sortir de la déprime, l'exaltait.
Pourquoi, alors, tout était-il fini entre eux,
Sans qu'il y eût de vraie raison à la rupture ?
On prétend que tous les jeux ont forcément une fin,
Mais l'amour, lui, n'est en aucun cas un simple jeu.
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J'écris (extraits)
J'écris par amour des mots
Et pour dire des mots d'amour,
J'écris souvent comme l'on crie
Quand on veut appeler au secours...
J'écris pour célébrer la beauté
De la nature toute puissante,
Et puis aussi celle des femmes,
J'écris pour mieux me souvenir...
J'écris pour celle que j'adore
Et qui connaît toute mon histoire...
J'écris pour ne plus être dupe,
J'écris pour ne pas mourir,
J'écris ma haine de la souffrance...
J'écris pour vous, mes chers amis,
Qui m'avez aidé à accepter la vie.
Bernard Lanza
