Il était bien tard cette nuit-là,
Mais il attendait encore sa venue,
Il avait tant de choses à lui dire,
Elle non plus n'avait pas prononcé
Tous les mots qu'il espérait ;
Il n'en pouvait plus de cette attente,
Il souffrait, il était à bout,
Tout lui paraissait vain et absurde,
Il suppliait Dieu de le rappeler à lui,
Mais il pensait à elle, assis au bord
De cet abîme où il craignait de choir ;
Son âme était brisée, son coeur saignait,
Où était cet amour qu'il avait imaginé ?
Elle ne viendrait plus, il le savait bien,
N'avait-il pas tort de se tourmenter ainsi ?
Le ciel se déchirait, le vide était immense ;
De son amour enfui il ne restait plus
Qu'une trace infime qui allait disparaître ;
Cette fois, les jeux étaient faits, hélas,
Il commençait enfin à en prendre conscience.
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J'écris (extraits)
J'écris par amour des mots
Et pour dire des mots d'amour,
J'écris souvent comme l'on crie
Quand on veut appeler au secours...
J'écris pour célébrer la beauté
De la nature toute puissante,
Et puis aussi celle des femmes,
J'écris pour mieux me souvenir...
J'écris pour celle que j'adore
Et qui connaît toute mon histoire...
J'écris pour ne plus être dupe,
J'écris pour ne pas mourir,
J'écris ma haine de la souffrance...
J'écris pour vous, mes chers amis,
Qui m'avez aidé à accepter la vie.
Bernard Lanza
